Saison où la lumière s’est faite herbe

tes silences stridulent

sous la ligne de coupe d'un invisible fil

lame superbe d’hirondelle 

 

 

 

 

 

 

 

 

La lente phrase du jour à l’aplomb des falaises

Orgue dont l’encre s’évapore

Lis-la dans l’interstice où bruisse le lilas

La brèche analphabète la loi

Cunéiforme du basalte

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Une phrase de chute
que murmurent
pierres
et mortier mort .
Ensuite qui devine
l’aboutissement des luttes
au plus fier la ruine
les oraisons du lierre ?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

L’ancien chemin que tient à peine

L’amarre de souches quasi roches

Roule ses pierres à mousse

Amasse

Dans un torrent de mai

Le vert des myosotis

Et le soleil en pièces

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Fougères couvrez de votre gaze verte

la douloureuse plaie des coupes

de crosses fraîches protégez

la souche morte

le tertre tendre

à l’hygrophore en touffe

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La brise à l’élancèze

retour de bataillouse

on s’est un peu pertus

puis retrouvés en vassivière

j’ai trébuchère au chavaroche

et chu à la roche taillade

vacherie de la combe du saure !

(le boudieu gardez-moi des sources du siniq)

 déposition à saint pierre (cantal)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La saperde pond au tremble

qu’elle sabote en sapeur

insecte sérigraphe elle consigne ce labeur

au plexus de l’écorce

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Tout l’art du geai dans sa fine mue
la plume bleue qu’il perd en fin d’hiver
dans la monnaie de l’hêtre où elle tombe en poussière
(des étoiles lui trouent les cieux)

 

 

 

 

 

 

 

 

La vitre replie la plaine

pour un sommeil d’armoire

tout battu de wagon

mais d’obscurs contreforts

massifs

agissent en bras d’arbres

bouleaux en poils blancs

épars

à la barbe des forêts

tunnels

pays profond tout traversé d’étraves

ferroviaires

tu dors dans ta pauvreté d’hiver

 (mais l’acide verdeur des talus qui borde ta torpeur)