Un qui fait, en mars, des bouquets de mimosas au marché.

S'est levé tôt pour venir du sud.

Cette heure-ci est sa cliente perpétuelle 

(nous, d’identiques vieilles en impers).
Branche d’arbuste qu’il choisit qu’il taille qu’il secoue avec fermeté
l’épreuve de la parure en lâcher de pollen.
Qu’il caoutchoute.
Ici toujours ce même printemps pluvieux.
Travaille de doigts d’expert la galaxie sensitive.
En jette les gerbes charnues, empoche son travail de botteleuse, de trayeur de bétail à l’étable de Bételgeuse.
Submergé de la matière première, soucieux dans la surabondance de l’or.
En conscience, toujours en retard.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Toujours au bord d’un ridicule qui les honore
l’ordonnancement des renoncules
le pli des majuscules dans l’herbe de jument

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Dieu qu’au moins les bêtes me voient

Je suis venue pour le bleuet fauché et la piétaille des foins
la coupe où le vert prend l’ombre
et l'air saturé d’herbes

Troupeaux ô chemins boisés bois rutilants de merles

 

 

 

 

 

 

 

 

Guettant octobre l’éclaireur
Pour l’heure de gloire de l’érable
Fanion qui cloue de loin la nuit d’aiguilles
La main du merisier dans son gant d’avant-garde

 

 

 

 

  

 

 

 

 

 

A terre
Tous ses tableaux dans le même ocre
Erable
Une balle perdue qui étoilerait le cœur
La saison renversante qui passe par les arbres
L’ardeur
En deux touches d’essences dans un rouge à tracteur

 

 

 

 

 

 

 

  

Des tons tellures où tranche
l’absence de bleu
Nu pâle
maille
d’aigus
cortines cuticules à l’enfeu
Brèves rosaces de vitrail

 

 

 

  

  

 

 

 

 

 

 

Fougères mes pentes d’alezan mes robes de cachemire
Névés pliés en cols de chemise
Bouffe mitaine - rumine ton haleine zan
Ton drap d’ocre ta tendre laine

 

 

 

  

 

 

 

 

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Saison où la lumière s’est faite herbe

tes silences stridulent

sous la ligne de coupe d'un invisible fil

lame superbe d’hirondelle 

 

 

 

 

 

 

 

 

La lente phrase du jour à l’aplomb des falaises

Orgue dont l’encre s’évapore

Lis-la dans l’interstice où bruisse le lilas

La brèche analphabète la loi

Cunéiforme du basalte

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Une phrase de chute
que murmurent
pierres
et mortier mort .
Ensuite qui devine
l’aboutissement des luttes
au plus fier la ruine
les oraisons du lierre ?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

L’ancien chemin que tient à peine

L’amarre de souches quasi roches

Roule ses pierres à mousse

Amasse

Dans un torrent de mai

Le vert des myosotis

Et le soleil en pièces

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Fougères couvrez de votre gaze verte

la douloureuse plaie des coupes

de crosses fraîches protégez

la souche morte

le tertre tendre

à l’hygrophore en touffe

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La brise à l’élancèze

retour de bataillouse

on s’est un peu pertus

puis retrouvés en vassivière

j’ai trébuchère au chavaroche

et chu à la roche taillade

vacherie de la combe du saure !

(le boudieu gardez-moi des sources du siniq)

 déposition à saint pierre (cantal)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La saperde pond au tremble

qu’elle sabote en sapeur

insecte sérigraphe elle consigne ce labeur

au plexus de l’écorce

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Tout l’art du geai dans sa fine mue
la plume bleue qu’il perd en fin d’hiver
dans la monnaie de l’hêtre où elle tombe en poussière
(des étoiles lui trouent les cieux)

 

 

 

 

 

 

 

 

La vitre replie la plaine

pour un sommeil d’armoire

tout battu de wagon

mais d’obscurs contreforts

massifs

agissent en bras d’arbres

bouleaux en poils blancs

épars

à la barbe des forêts

tunnels

pays profond tout traversé d’étraves

ferroviaires

tu dors dans ta pauvreté d’hiver

 (mais l’acide verdeur des talus qui borde ta torpeur)