Je t’aime pays comme une grosse bête mouillée qui attend stoïquement la neige, les yeux mi-clos. 

Tes filles les vaches ont la couleur des mottes. 

Tes ravines suintent l’herbe jaune, la corne lisse, le bois noirci .

  

 

 

 

 

 

 

Nid d’alouette des dunes d’herbes

Laissé à la licence de l'air

Et piétiné de neige

Chaton ficelle frisson jaune

tu perds au vent le feu de tes brindilles

Le cœur de ton soleil de chaume.

 

  

 

 

 

 

 

 

 

 

Elle crisse ses cents crayons de bois

sur mes rousses hérissures

et la corne de mes sabots

son rire de jument pie bleu

à la gencive du muret

car toutes les crinières du jour

n’ont guère raison d’elle

 (la neige est dans mon pré)

 

 

 

 

  

 

 

 

Fantômes sans chaîne

Beaux draps de ce massif central

La vierge neige au pied du chêne

S’empreinte des traces du cheval

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La blanche ensommeilleuse

Sa Solitude des fuseaux

La pente des montagnes 

en nappes somptuaires

Lisseuse enfouisseuse affameuse

d’oiseaux

Le salut de la musaraigne

Le règne de la phalène en suaire

 

 

 

 

  

 

 

Horizon monochrome ô

Cristal intact

Parfaite ville d’eau

Pas d’autre bi ou quadrupède tache

Dameuse estafilade

Pas d’autres ébréchures que celles dues au föhn

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Qui peut mieux que l’hêtre lisse

aux extrêmes rousseurs

dire en étain d’écorce le torse des coursonnes

l’essence 

des lentes virulences

 

 

 

 

 

 

 

 Monde nappé d’étoiles chues

(le cataclysme fut indolent)

Ceux qui restent sont méconnaissables

Etouffés émoulus fourbus

D’abord reviennent les corps des grands genets noyés 

à fleur de relief

le blanc désert est roi mais son royaume est bref

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  

 

A parler du corps

encore parler du corps

si tu veux ces maux à mots couverts

ses assiettes et ses verres

sa table, ses cinq commensaux

le sixième et le non-sens

en dernier ressort, en dessert.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  

  

 

 

Chaque fois une autre

et subtilement identique architecture

de mieux et de pires

 

(il est probable que le pire gagne)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Je suis de ce navire qui épouse mon corps.

Je tresse je frotte je tors je tangue je chavire.

Rarement je capitaine

La toile plisse le poids déplace la masse des appuis.

Tout ce qui peut se ploie.

Tout ce qui grève grince.

Tout ce qui sangle cède.

Seul le temps s’écoule de ces infimes plaies.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Des phosphènes de fièvre.

Des dedans qui deviennent dehors des seuils de Moebius à l’éternelle intériorité expectorée en boucle

Support

Surface

Orage orange

Boréal

Vertige complémentaire

Vortex médullaire

Et aucune pierre de touche pour faire cesser la chute.

 

- Et vous, qui vous soulage ? La nuit ?

 

 

 

 

 

 

 

 Mes genoux soyez brefs

et veuillez préciser l’adresse

N’hésitez plus sans cesse entre les flammes

et les archanges

à la rotule couronnée

je ne suis dans ce bas relief

que quant-à-soi de roi de cartes

 

 

 

 

 

 

 

Tangible poreux

Fissile texture

Très visible mirage

 

Hachures  -  échelle humaine

 

 

 

 

 

 

 

Il y a quelque chose d’irréductible entre son apparence et soi, et c’est seulement dans l’abandon à la multiplicité intérieure qu’on approche quelque peu de leur vérité commune.

Toute cette ardeur du vif à l’assaut de l’intuition d’un seul.

La fracture est première, spéculaire et ultime.

Entre nous rien de plus que le commerce de la chair.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

O corps grand intrigant

Je décode de la codéine

J’aspire à l’aspirine

Qu' importe les méfaits

Quand je cherche l’effet

Ras le gant

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Mon petit pied

Ma main hors paire

La belle fraternité de dix nonnes de nacre

Salut à mes extrémités

(ma grand’mère disait : il fut un temps où le monarque était aimé de ses sujets)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Une mouture inquiète – un inquiétant mutisme.

Que dire, fine moulure de poudre, marc à la foudre discrète : l’entrisme des tortures, l’extase des systoles ?

La ligne de fuite à l’abandon des bandes –  la fractalité du muscle, la hiérarchie des fibres,  la cohérence des faisceaux.

Tout pourrait céder à la mire.

Et l’axe du laser spirite déconstruire pièce à pièce  l’architecture  de l’espèce, chaque veine rongée de vrilles.

Tu tires tu tries tu délies tu déligotes, ordinant là tes derniers prêtres avec l’onction de l’heure et la courbe du calice.

Que tombent les tensions qui cerclent l’acier, les cordages, les nerfs du bœuf, la peur première, l’œil injecté des abattoirs.

Que tombent ces viscères et avec elles toutes les misères du monde.

(entrailles, aruspices)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Rien. Le monde ne s’épuise jamais.

On peut tout vider fermer les sens en volets de persiennes.

Il reste le dernier territoire de l’île, l’obsidionale, la grande plaine des grands muscles, la fissure, la ruche.

Et le vent !  le souffle qui plisse, le vent qui baigne, l’axe de la moelle, le pont des fractures, l’auberge du genou…

 

 

 

 

 

  

 

 

 

Malgré le solipsisme se tiennent l’infus en lierne

le lierre en fût

des cathédrales de feuilles signées d’un sceau de cierge et d’un faisceau de fièvre

le javelot incendiaire qui se tire en javelle

la falarique en feu qu’on pique aux murs de brique en attendant l’assaut.

(nos guerres intestines)

 

 

 

 

 

 

 

 

La mort que je serai est déjà là petite.

Endogène.

Volubile.

Vous périssez par quoi vous avez vécu.

Les chiens ne font pas des chats.

 

 

 

 

 

 

 

La mort vient de dedans

Je revendique ma part bactérienne

Je m’y cause,  bien que son intelligence épidémique soit supérieure à mon espèce humaine

Je donne chair à l’in trus

Je suis sa manifestation

Je suis sa chair à canon

Je l’incarne à cette échelle

Fungi virus archées

en miette de la cellule

tout ce qui code de l'espèce.

 

 

 

 

  

 

 

 

 

 

Entrer dans tous les instants du corps.

Dans la danse de leur rythme complexe – l’entrelacs de ses rythmes.

Chemin mouvant à parcourir – peut être de mieux en mieux connu. Peut-on dire qu’il ne mène nulle part ? D’une certaine façon dans un nulle part d’infinités.

L’infinie conscience qui ne parle que vive.

Si le champ est borné l’infime, lui,  est sans borne, et toujours plus précisable dans la nomologie :

Monde, intarissable diseur de loi.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  

 

 

 

 

 

 

En tournant l’attention vers le corps il s’avère un autre monde arpentable et pourtant indescriptible, tout parcouru d’itinéraires aux simultanéités sidérantes.

La quatrième dimension est la conscience qui coud, qui tresse le fil du temps à sa texture d’espace.

Taiji : Le cerveau à l’œuvre dans ses recoins qui sont des gestes. L’attention convergeant aux points qu’on disait névralgiques.

Correspondances des équilibres. Prédominance du circulaire.

Dans le sillage du gouverneur, son itinéraire en réduction concave. C’est dans l’échange de ces données mouvantes que quelques dons s’échappent de l’abondance des possibles.

En posture assise, la détente musculaire débouche sur la découverte de l’axe qui surgit de la jungle des fibrosités intérieures : après les frondaisons de langues et de feuilles, en un chemin furtif,  tel Angkor émergeant des forêts tropicales.  Une superposition de ses forces minimales, une sinuosité souriante, des espaces luminescents, du jour, du chaud, des sèves verticales.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Le temps d’un corps, son rotor, et loin, un point d’épiphanie, fut-il inorthodoxe, infime décadrage de plans. Un décor d’avant l’aube de la suprématie des ondes, à l’est des écluses de l’hertz. Il s’agit comme toujours de rejoindre l’origine du carrefour, alors que tout était encore matière. Des verstes à endosser pour le delta lointain de l’Amour.

Au vent  un printemps, un frémissement de fin de gel, passé au grand ralenti des steppes.

(synopsis pour un film fleuve)

 

 

 

 

 

  

 

 

 

 

 

  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ces laies tracées dans l’espace intérieur

ces coupes claires

ces sentiers aux embranchements sylvestres

qui mènent au cœur d’angles morts

ou vifs

à des autels

à des cabanes d’arbre à hauteur de mains

Fruits, fleurs

plans de cuisine

siphons de vasques

chemins qui ne mènent nulle part qu’à l’ailleurs (considérez le cas du lit et ses flagrants délits de songes).

Les mêmes foulures témoignent

les encrassures surenchérissent

les écaillures cancanent (je prends quelques clichés) 

Avouez que qui vit là ne cesse de s’enfuir

(ou est-ce qu’on s’y déploie ?) ?

 

 

 

 

 

 

 

Des cimes de polyester

Des séracs à rayures

Ruisseaux de plis dont le lit fait le lac

Tout le reste du massif plié par le sommeil

 

 

 

 

 

 

 

 

A l’orée des battants

sur la proue des persiennes

La vague automobile

La cloche des pontons où s’arriment les heures

L’aileron d’hirondelle

Dont l’aigu tombe en vrille

 

 (les souffrances ignorées de l’hyperacousique)

 

 

 

 

 

 

 

L’instant est prosaïque. Il cliquète du poids des fourchettes, du pyrex de la vaisselle, une ligne brisée que ne surplombe que le crissement des freins et ceux de l’hirondelle. Plus bas, il grumelle son tissage, il bouclette en moquette et glisse dans la rayonne, en petits reflets bredouilles, en moires, en rumeurs.

(le repas)

 

 

 

 

 

 

 

Le lointain tel qu’il meut

sa ville

sa courte corde sa corne suave 

mouvements

sur les bords de l’inouï

l’écho courbe bâti de ses anciens remparts

l’usage d’un jeu molaire

à la vièle de pierre

et zinc - des toitures à revoir 

trottoirs

et résonance des regards

tessiture phonolithe au sabot des murailles

 – ferme sainte  – forme ceinte

disparition

dans l’élégance des façades.

 

 

 

 

 

 

 

 

L’angle de zinc

Son bleuté

Le ton tendre qu’il prend mouillé

Le plastique de ses manches

La pente des gouttières

Le bulbe un peu bulgare

Chef-d’œuvre du zingueur

L’angle du zinc

Son triangle

Ses cônes de patelle

Ignorés de sa sœur de l’ardoise

La cendre qui manque à la tuile

 

 (Pour l’amour des toits)

 

 

 

 

 

 

 

 

Patère austère

Pattern Auster

Par tous les cintres

Qu’on pend à longue

Heure de temps

Le sac prend son regard d’en d’sous

Et la lumière est vache avec ses rides

La manche fait sa poche

Le col fait sa pioche

La veste la chemise

Mais la casquette rêve du large et de largesses

Marines

Où elle retrouverait ses galons de serre-tête

 

 

 

 

 

 

 

Une tranquillité d’âme mais guère plus claire qu’un thé.

Pluie.

Le signe qui persiste au nadir de ce bol.

L’idéogramme naquit du creux des porcelaines. Cueillette d’un vieux printemps tirée des pentes, des nuages, du long chemin de son négoce. La foule des paysages qui cache ses visages dans l’abondance des feuilles.

Dehors, ce mimosa qui meurt garde une certaine allure.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  

 

Poètes

Pères profonds qui êtes

debout à la dure-mère

bâbords corsaires

bois flottés

bois piégés

bois blanchis

par la fougue lente du corail

art arthropode

ficaires

langues sargasses

et claires bacchantes de calcaire.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Toujours plus de tiroirs à ce pauvre cerveau

La bergère lui cède, le secrétaire empire

Deux rideaux qu’un rayon déchire

La clisse jaune de l’enclos

 

(mais quelque chose est beau de l’air)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Or toi martyr lassé d’ardeurs et d’Ardennes

marcheur un beau

désert s’est ouvert sous tes pas

la plaie que tu recouvres médite sa gangrène

enfin ta bouche a soif

pour l’Harrar tu renais, irradies et ruisselles

grilles tes pierres à feu

sécheresse miraculeuse

mirage du mica dans un cristal de sel.

 

 tu as bien fait de partir, Arthur Rimbaud … (René Char)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ce scribe mal armé

d’une botte de roseau

à l’entrée du désert

la tombe de la momie l’y terre

mais l’herboriste est fan

de l’onguent des délices

formules hermétistes

mystères

glyphes de pyramides

pour des futurs spéculaires

à elliptique éclipse

 

 

 

 

 

 

 

 

Langue cime

    La voix inquiète qui harangue

       Le cœur dans le pas du marcheur

           Aspire au trismégiste espace

              Solitude   récif    étoile

                  La bouche à balbutier sa liesse

 

 

 

 

 

 

 

 

Qu’importe. Qu’elle soit de notes de portée médiane tangentes à l’oreille de l’homme, entre soupir et porte, d’aigu de gente Diane aux graves de bégum. Qu’importe. Qu’elle porte en elle la quinte (la floch, la coloquinte, celle du catarrheux) la tierce et la septième – les charmes de l’impair – la laine du verlan qui démaille Verlaine.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Elle

l’abeille

la fausse libre

à l’aval erre  /   itératif envol

du pôle du pistil

aux marges arasées

Et toi ! Ardente ruche    sa grammaire

qui bourdonne toujours à l’épaule d’un toit

divise

chez la phraseuse fauve

l’incise du grégaire

sa cause

par les angles du zinc.

 

 

 

 

 

 

 

 

Allons

à table

œil prend ta cuiller

pain miche

eau

en cruche

et nos amours

ce plat tonique

cuisse de volaille ravie

mise au four

l’amarante tripée

balsamique

l’entraille de sa vie

la veine bleue de sa clique

puis ce parfum rôti

de Plume

le fantôme

d’Henri

 (Mangez vos poètes favoris)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Inspecteur de l’obscur

Henri

Mi frère mi chauve

Fausse lisseur des pôles

Barbare tiré d’Asie

Plume d’effraie

Teint jaune

 

 

 

 

 

 

 

 

Char, flèche, cordée, vierge sève.

L’injonction d’être, l’acharnée, celle que la nature nous tend dans l’abondance des branches,  il fait fût de tout bois.

Quoi qu’il en saigne : verse.

De cette façon ultime d’être intense, audace, foudre d’ivresse, acte d’extrême lucide.

Contre le petit mal, l’ancienne fascine, un fagot qu’on ficelle de cents mots déjà morts qui morcellent l’ego.

Bris prosaïque,  mobile sans vide, vent sans rumeur. Sans air de rien : grave, creuse, balance, livre sa ligne à libre lyre.

L’impalpable participe du maintien,  la gravité du monde à l’attrait des morphèmes.

La langue reste de fil. Le poète pose une lance :

d’un tas de tablatures il tire : la harpe brève du mélèze.

 

 

 

 

 

 

 

 

Cap jeté à Dieu ne plaise

Erratique sillage

Narguant le nain qui reste à terre

Dérouler fils et cordages

Risée ganse ridée

A rayures fraise

Rire amarante et feu de lèvres

Soie maritime des lavatères

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Cendrars m’a pris le bras pour charger l’œuvre rare

et ses malles d’orgueil et ses coffres d’ardeur

une traversée venteuse au soleil des salines -

l’éclat de son ciel d’huître

(et sa perle baroque dans la brume plombagine)

personne ne se souciait alors des mœurs ni des morts.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Dans la course de Leiris j’aime la tentation de la chevauchée, sa fièvre d’emballement équestre, de l’ivresse balbutiante à la lyre de la langue, dorure de cor, oralité d‘oracle, le rythme des sabots sous le pas des solives, le souffle libre et des trésors de force à la voûte de diaphragme, tout un décor de fibres et d’étoiles aux anfractuosités filandreuses, profondément filandreuses…

Que faire de ces mucosités dans l’encre qui orientent l’axe d’écoulement ?

(fourbis, biffures, fibrilles, frêle bruit)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Puisse le fil de l’eau

Horizon

Illuvial

Lisser le sol de joncs

Indissolubles

Peigner la pierre

Polir joncher

Etendre

 

J’accoste à ce coteau

A flanc de pente

Coupée d’eau

Claire

O

Trame

Translucide

Eclats des cimes

Terre

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Pour le grand vent je fais la manche

Oh que ta vie au  /  grand air des plateaux

Hauts

Entre l’aztèque et l’hidalgo

Un mot de Paz et ce Mexique

M’excite mieux que mes dimanches

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Celle qui court le chemin battant d’une autre rive

A perpendiculaire de fines échelles de schistes

Celle qu’affûte la lame des feuillages

Et disperse la voix humaine

Parlant dans la polarité des laves

D’échines décimées

D’obsédantes images

De la soif des reflets

A  tenter d’habiter un pays plein d’arêtes

A peau froissée de vieille carte

Qu’on tourne pour en trouver le nord

 (Vénus, simple fontaine

Tu parles avec les chiens

Et rêves dans les racines

Ta phrase minérale qui cisaille ma bouche)

 

 

 

 

 

 

 

L’oblique ardeur poursuit la crête

l’invisible pétrit la terre

à l’avers

le pli la voûte et tourne la rondeur

au terminateur des planètes

 

(Tout l'oblique vient de Guillevic)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  

 

Ce n’est pas par hasard que les émotions ressemblent à la matière.

Et presque insupportable de se tenir en face, à la jumelle, dans le déferlement de la vague. Cette course qui submerge la vision dans une intraitable marée montante, joufflue, écumeuse, dévorante de roches (au Cabestan).

Les plagistes replient. C’est novembre sur l’ouest et pourtant bleu derrière. Les crêtes, des horizons d’argent. Le raz de Sein infime au fil d’acier flottant.

Cartes postales, photographies verbales.

Les émotions imitent la dynamique des fluides c’est pourquoi le poète est toujours tenté d’eau, d’amphores emphatiques aux métaphores marines.

La métaphore n’est jamais qu’un mode de duplication du vivant. 

Méditer est lacustre.

Les émotions sont vagues,

Les raisonnements sont flagellaires.

Eau qui donne à la perle son orient et son lustre.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Estives de l’estran

Archives des marées où repaissent des monstres

d’essences halophiles et longue arborescence.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Au recyclage des rebus secs

miettes de crabes creux

en lisière d’estran

l’algue noircie et la meringue de seiche

la crevette géante des plastiques sans tête

le pas du goémon

l’obsidienne des goudrons drapée d’ancien velours

intact

si le sel tient au vent

le filet tient au vert

en fait presque aucun insecte

mais l’avant-garde des lavatères 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ecumante conquête des rochers: tous ces petits pays tranquilles ravagés d’escadres bombardantes, survoltées, cataclysmiques. Rafles sur les mogottes moussues.

Sous un soleil inca, torrents crevant les lacs tranquilles, huttes berniques, patelles au levant sable passées au lance-neige carbonique tirée des profondeurs alcooliques de son bleu.

Puisse-t-on, sous l'assaut de longues lames fouissantes à l’aisselle du rocher, tenir un monde par dessous !

Inonder, inonder, maître mot de marée.

Cyclique blitzkrieg, putsch bègue à la bouche de la grande liquide dont seules quelques peuplades frontalières s’accommodent – réduite prise au flux, maîtrise du tirant d’eau – cette fausse peau lisse au cuir rétractile, peu furtif reptile, lézard à mains marâtres…

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Marée

Sourire des lunes

Monde déversé en vertu des occurrences et des cycles

J'en reviens où ta fraîcheur miroite.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Là où la rive convulse

Sa ligne vire au vert

L’assaut des écritures à la suite du grand saur

L’écume de son sceau sapide.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Faïences du ressac

fluages métamorphiques

luisances de peau claire

tonsures

zostères 

Des cartes dont on tirait les routes à la mule

à la vache

Falaise provisoire rivage qui se poldère

s’ensème de fourrage

doux son du blé amère

saxifrage

d’armure de chardons et d’arméries des dunes

Est-ce la terre qui avance

Est-ce que la mer recule ?

 

 

  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La montée de la crithme à la chaussée pierreuse

Qu’elle est lente pour la marée

Et fulgurante pour le lichen

L’osmose orange

Le zeste rond à la marge crayeuse

Un flegme de patelle sous l’haleine de sel.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La pousse crucifère fait le pourpier de mer

et marque la limite à la criste marine

là bas un seuil d’ancienne vague

peigné de jonc

lichen allume ton œil jaune

l’algue - l’œillet amer

le sel de l’armérie

le vent

l’écume œcuménique en brassent les espèces.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La perce-pierre brise jusqu’au granit :

Aussi pauvre soit son substrat (une maigreur de poussière)

elle croît en criste et se creuse par la résine

son sel salpêtre dissous en vernis de foliole

La perce-pierre - celle qui compresse, fistule et ligature en lierre

dès l’arborescence des racines,  elle survit à l’écume.

Vipère perspicace elle troue le mur et tire du mou du minéral

-  sa laitance - son festin lithophage.

Prédateur botanique en frontière de systèmes, on la dit : Mercenaire de flore.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Vague crête contre jour des rumeurs

vent de terre

toute horde de guerre dans la chute du décor

mais l’épine crépitant de lumière

sueur de sable

dentures de sel

seules armes dressées

à l’aisselle de mille bras

et l’infanterie de son ressac

 (la baie à la jumelle)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Le temps se couvre juste à la fin de la montée des eaux. La grosse bulle d’eau étire sa masse à la rencontre du continent, le drap tissé de ses vapeurs. Là bas pressé en barre de cumulus, on fera plumes et volutes, ailes, couettes, perruques, et la colonne de vos orages.

Ciel de traîne : îles,  dentelles d’air.  Sa terre à elle, la mer.

 

 

 

 

 

  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Nommer les choses c’est toujours en germe l’économie de les percevoir. Ici la mer plutôt que cette innombrable digression de facettes, cette chaotique de turquoises.

La jumelle en détache une pastille de jour. Abstract.

Ce qui se meut de bleu et d’éclat.

Nommer saisir s’approprier détruire. Destin très orthodoxe dans le rite d’écrire. De ce mensonge que naît-il ? Parfois le don d’un verbe traversant le deuil du tout-ailleurs, dans l’amaurose du reflet.