La méditation c’est peut-être la recherche de l’interaction physiologique à minima entre le monde et la conscience du monde.

Pure recherche d’épure, traque de la particule à son point de renversement comportemental. En amont des forêts des mots et des systèmes.

chapelle/à la crête présente /au changement de densité de l'air

en chair

une écoute de la fonction d’onde.

Grésille, épiphanie du vide.

Usons de ce miracle : la matière éprouve, juste là où elle palpite.

 

(Un vide noir grésille - Etienne Klein)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Dans le jeu qui consiste à ressentir : le bonheur c’est pour tout de suite, on mesure l'incroyable danger, le vertige ontologique, la constante de fuite.

Quelque chose de prépondérant dans le système l’a programmé en horizon.

Ce qui n’a pour nerf que le désir n’a que faire de l’actualité du bonheur.

Le bonheur présent est trou. Au mieux : on s’empâterait dans sa province.

La nature repousse le bonheur, elle le contourne, elle méprise son petit nom mièvre.

Il bée, béant : à la bonne heure !  Elle monte dessus ses insatiables vrilles.

Combler couvrir, pour nous espèce : vivre c’est conquérir. Quel téméraire ne cherche la possession ni la victoire *?

 

 

 

*Philippe Jaccottet (Qui chante là-bas)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La vraie patience consisterait à aller jusqu’au bout de la perceptibilité de chaque acte. Le moindre fait ou geste révèlerait  d’interminables  résonances fractales : des vertiges de plaisirs sur l'interface chimique, de passionnantes brûlures concentriques, carte de flux nerveux, delta salivaire, saveurs, insoupçonnables arrière-goûts aux signatures synaptiques...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Et si cette extraordinaire fiction du moi était toute entière tendue dans cette fraction de seconde qu’il faut au flux électrique pour parcourir le corps ? Une conscience discrète naissant de cet itinéraire, pulsant pensée du geste, fait du geste et retour des sens. Limites pointilleuses qu’on prend pour des frontières. Même trajectoire pour la parole. Convergence et accumulation des pas creusent des traces, définissent l’architecture et la carte, les boucles donnent l’illusion de la ligne, les rives baptisent d’un même nom le fleuve.

- Et toi qui prétends au barrage. Tu es téméraire comme un Chinois sur l’Amour.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Cette barque a une fuite cher Mi

J’écope

J’écope

Avec ou sans clope

Jamais je ne tiens à demi

Nu le bois à sa coque

 

 

 

 

 

 

 

 

 

S’il s’agit de rejoindre l’origine du carrefour

Retraite 

A ce point de poussière

Que de verstes, depuis, que de verstes

Ralentissent ce cheval vapeur

Dont le mors pousse dans la denture

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La conscience sans interférences (présence, percepts) imite l’état quantique de superposition d’états, ou du moins ce que je m’en raconte.

Le rêve est d’ailleurs pareillement feuilleté et seule la narration en réduit l’épaisseur de liasse, le ramenant au phénotype avant/ après (un abus de langage, une manie mnémotechnique, un réflexe d’espèce : chez nous, tout fait histoire).

Dans l’état naturellement multiple et décidément imprécisable qui se profile en deçà de la parole sociale et de l‘interaction des êtres : la grande galerie, l’innombrable spéculaire des multiples en acte.

Mes rôles, mes cent mille, bel et bien autres les uns aux autres.

Avant de les avoir réduits au silence (se peut-il?), un petit tour de foire :

Le verbe, dans l’entre-deux, avant raccord des tubulures dans les tableaux de la tubuline, saisi quand il franchit un seuil  de décohérence.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Fuyard, une victoire pour le lièvre.

Le lointain proche, le toujours remis à l’inusable perspective. L’intouchable familier, discret par excès d’ordinaire.

Gibier trop abondant. Négligence à  saisir. A peine tendre eût  suffi.

Mais s’éprendre de l’épreuve d’éprouver.

Ou posséder défait par l’effacement du propre.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Le moi d’ici – l’ici mouvant du corps – le moi d’ici qui se donne là – par pur entêtement des faits –  n’est pourtant bien que la merveille du corps. Que ce soi-disant pur esprit méprise affectueusement pour la grossièreté de son naturel…

Archétype de l’ingrat, enfant inattentive ! Le corps qui parle en fou, en simple, en exalté, manière de vieille mère et babillages enfouis, le moi emballe tout ça pour le gîte et le couvert, l’aveugle et le ciel borgne, dans l’impatience du mouvement.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La vacance amorce la vacuité. Quand la liberté habite le faire, en fer de lance, le vrai vide a rendu les armes. Le vrai vide n’a que faire de lance, de plume ni même d’un poil de pinceau. Le vrai vide n’a que faire de l’encre.

On pourrait dire qu’il ne ressemble à rien pour personne, avec un lecteur en moins, sa vacance.

 

 

 

 

 

 

 

Prenez-vous pour ce que vous êtes.

Un hasard vivant

que le corps du discours ne cesse de contraindre

tout palpitant dans l’instant même

d’inférences réticulaires

Un hasard racinaire

animé de flux

lissé au gré de l’eau

plis, sèves, fils

agile

sophistiqué 

menteur comme un miroir de l’âme…

Et taisez-vous!

Pas de parole pour dire le spasme spéculaire.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Quoi d’encore plus ténu

Dans l’orbite de l’infime

La quenouille de l’onde

Son cocon ?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Arbre de matière d’hêtre

manière d’être glabre

dans l’histoire ligneuse

aux invisibles ennemis

(le vent d’hiver à l’embrasure des branches

 des tortures oubliées sur le calme du ciel)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Semi dragons caudale serpentaire

Chemins qui valez par la montagne

à flanc à crête à bouche de cratère

Gerçures

de datations glaciaires

Filez en croupes de démons vagues

saignez d’infuses plaies de verre

Eaux ombres blanches qui griffent de griffures

l’émail

et toutes mues d’armure.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Multiple manifeste de la forme

Tu n’es jamais que du rythme fait feuille

De la stridence faite fleur

Au brouhaha des herbes

Le froissement rouge du coquelicot

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Boîte, tête

Le lait à l’arête des roches

Viens t’arsouiller de l’ocre

De l’orge brut

Aux granges du perce-voir

Une veille de printemps un peu avant le soir

Sort l’acier qui ne s’affûte

Que sur le bois du cornouiller

La lame du couteau de poche

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Vitesse

Lissoir de l’eau

des roches qui l’encombrent

l’honneur d’une haie ombellifère

cette ombre de ciguë que se fait le cerfeuil

celle de l’hellébore

celle la luzerne

dans ce chemin de chute

 

 

 

  

 

 

 

 

 

 

 

 

Bêtes sauves des forêts nous sommes du même désastre –Niches, nids grièches, crèche de broussailles : délitées, liquide lit de paille, aval jonché de souches, pertes en lames, bras et troncs (du flux de fruits, rumeurs, esquisse d’une ruine d’essence).   Tempête en terre,  le grand souffle qui souffle l’aura du mycélium. Des coupes claires, des ombres, des cendres perdent vos traces, haies, talus, repaires, soutènements, de cents ravines et raccourcis d’en-creux. Ce qui reste s’arase. La terre offerte au ciel. Le libre champ à la vermine.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Pour l’amertume du grand genet

A la racine pivotante

Pour l’arc tendu d’azur

Le bras de lustre de la feuille d’hêtre

La renouée est sentinelle

Elle prévient de qui bruisse et passe

La jument d’ombre à la jumelle

Qui tourne sous l’alisier blanc

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Fourche du merisier au chambranle de haie tout un troupeau d’échines s’y est frotté les mouches et les piques, la laine rousse contre l’écorce jusqu’au cuir. Douce lisseur polie vernie au rouge de Venise, o suprême destin arbustif sculpté des éléments - du temps,  de la peau de vache – pied de prairie tourné par la bonne ébéniste.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Lave. Cherche sa permanente dislocation. Le flot feu  fascine encore refroidi.

Quel autre message que le précipité de la rivière  - 

la plume d’acier qui peint la pierre de son lit avec la dernière dilution du ciel ?

 

 

 

 

 

 

 

  

 

 

Ici

le ciel fait la beauté debout

et taille l’horizontale

de prémisses de cils

L’oblique de l’hiver

à l’angle de la maille

a roussi la fougère

la grande polypode qui a brisé sa rouille.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Le hêtre de montagne est chevalier plus torve que celui des vallées.  Une plus courte période au boisage de l’aubier  –  nanisme d’altitude. C’est ce côté tourné du branchage qui renforce ses nodosités d’armure, l’écorce d’argent frotté, la main gantée de rouge.

A la jumelle la vue s’effeuille ( s’accommoder où le point creuse )

 San’Romano !        

Déchirure de Damas et spectres du visible !

La bataille agitée du genou et du feu blanc des lances. Jumelle, dans l’aisselle de l’oiseau lire, à la coupe du surgissement...Déjà l’obscurité mêle l’épaisseur des troncs au maillage des crinières. Un  peu de ciel blanchit encore un front, un fanion, une barde de poitrail.

Vaillant œil qui transperce, poinçonne, a-perçois.  Que vois-tu en venir ?

Le mauve saisit le roux.

Le bleu tire à l’oblique. 

La guerre est hivernale depuis le quaternaire.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Au territoire du saule

A la clémence du ciel

A la barbe des racines

Aux reflets

L’inflorescence laissée libre

A la fuite

Au fluage

Au voisinage de l’aulne

A l’aubier

L’écrevisse d’un creux d’eau vive

 

L’an d’ocre dense de l’osier.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Réfute les bornes jusqu’à en perdre le chemin

en souvenir des voix :

y bruissent encore dans le zèle des feuilles de flagornes murmures, prières, moulures, obscures obséquieuses,

la moue multiple aux lèvres molles

       flatte leurs langues déliées, frise-en le chœur, lisse la luette, le voile des palais, la voilette, la nef laryngée, l’escorte des salives

avec,

réfute le juge, la loi, la cour, mais garde le suave

Dénie la soif, la gloire

et jusqu’aux bras de la chemise.

Déjà vivant tu tiendras rongé de vers.

 

 

 

 

 

 

 

 Telle ma mère l'eau qui se charge de tout et ne s'approprie pas

 

 

 

 

 

 

 

Nous encore debout, plantés en gué de langue, à l’aisselle du méandre, pleine eau plein flux plein les bottes du pêcheur plein courant de marée d’eau douce gonflés par des torrents d’orages mais retenus d’un fil de sève à la nervure des feuilles dorures cuivre criss écorce des aubiers.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

L’organe transducteur lentement façonné d’autrui dans l’argile des racines puis patiemment détruit, pluie après pluie, cendre après cendre, ses couches de limon inversées par plissement ou découpées en tables, en tertre, en tumulus, en terres laminaires, en humus.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

S’arrêter pour voir. Cesser de surseoir. S’arracher aux manque, soif, devoir, addiction, aspiration. Cadrer. Arrêter pour refaire, dedans,  ou s’arracher pour dire, comparer, construire. Fixer. Défaire. Fixer. Trouver les mots qui collent, force forte, ligne claire, l’épingle du grand Paon qui le cloue à son liège. 

Mort .

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Vous croyez en bordure de vers la chasse à l’explétif incompatible avec la rime, l’orée, sa clairière, sa chute, sa falaise. 

Vous verrez que bêtes et mots ont conscience du vide, qu’elles le signifient, qu’ils s’en tiennent d’instinct à distance, sauf poussées de force, de course, de transe, de frayeur.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 Si le jeu des homophonies, cette version pas forcément snobe du contrepet était plutôt une ruse d’hypnopathe (métonymie , métonymie, métonymie…) pour laisser parler son cerveau dans la mesure où les mots qui viennent drainent à eux ceux qui les suivent (ou les harcèlent).

 

Une fausse adresse somnambulique, intuitive à l’usure, et fourbissant au jour une vérité fluette.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Liberté avec la grammaire. L’intransitif transite la réflexion perd son miroir. Quelqu’un d’autre le gagne. On se retrouve plus tard, entre plusieurs, et, sauf l’urgence, rien n’a changé.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Dehors occlusive écluse!

L’en-dedans glousse et vomit

Fricasse tes fricatives

Resserre tes sifflantes

Détache tes dentales 

Savonne-les de labiales

Slavonnes !

Luisante est la vague des langues

Et son sillage de salive...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Mesure de l’impalpable chair qu’on perd dans l’épaisseur des siècles, saint-jean-d’or l’icône,  vertige des vestiges, sagesses saisissantes qui dessinent nos rêves.

Le delta s’abandonne au vitraillage du visible. 

Maternelle, et pour en conserver la tessiture textile, la grande peuplade file le drap d’un ciel de ses  linceuls de phrases. 

Au rouet, la soie, la pille et les restes de reels.

(une nuit au dictionnaire)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Tout  importe la bouche, la virgule la parenthèse l’italique le rythme la battue la salive la mesure la mémoire la chair  palpable des mots chers. Quelque moi s’agace de ces pratiques. 

Une sèche ascèse qui se contenterait du simple, de l’épure. Dans la vertu du simple qui parle du vertige. 

Pliure où le concave vire au convexe. Forcer le verbe pour voir ce qu’il a dans le ventre. A accentuer la courbe : creusement complexe illimité de la matière modale mouvant débit du sens vortex dérive des mots en caillots de grenaille, limaille, et jet d’encre. 

Par amour, manquer de le tuer, le saint débit, le don paisible.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ce qu’elle cherche en fait c’est un sésame, une phrase à faire céder les issues d’ici-même, le secours d’une sortie, une porte dérobée au bazar de Babel. L’ivresse du moulin à prière, une gaie gayatri en idiome gallo. Sa délivrance en petites tortures. 

Le ciel est-il crypté ? 

A défaut de trouver l’exacte formule (le code et l’aloi) tournant et essayant chaque clé tour à tour. Quelques unes qu’elle aime, un réflexe fraternel, qu’elle réessaye sans cesse, dans l’émotion, en claire confusion d’affects. 

La sœur des arbres avec son gros trousseau.

 

 

 

 

  

 

 

 

 

 

 

 

Pour champ de chasse choisissons

Un lexique à mesure de sa solitude

Dans la foule des fleurs, des phrases et des mouches

Une foule ordinaire

Bien indifférente

Quoique saine, et duveteuse derrière les ailes

Faisons-nous

Le masque transparent du dormeur

Le pas septième du faucheur

La peau pierreuse du lézard

Qui ne palpite que sous l’aisselle

Restons attentifs

Ne précipitons rien : ensuite soyons vifs

Et travaillons finement pour l’exacte formule

L’aloi

Ceci qui nous sied en bouche

 (le festin de l’araignée)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Le mot quand il circule à proximité du versoir. 

Lourd de ses racines, bardé de son génome, tout prêt à clapoter ses bribes de phonèmes. 

Le mot et ses cinq sens. Toutes ses liaisons sont bivalentes. 

On croit qu'on fixe une fistule de ficaire mais chacunes d’elles encore sinuent, sous-jacentes, labiales derrière la vitre.  

Ça commence dès le miroir et se propage jusqu’au lexique, chaque liasse bruissant morphèmes bivalves et lèvres d’algues.

En quoi donc la trace pourrait-elle ancrer, dans quel sable ?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

L’objet qui s’appelle, l’objet sans nom. 

L’opérant

Celui dont l’opérance n’a pas de nom.

Les croisements qui en résillent. 

Des strates de langues techniques.

L’autre en tant que champ de forces

Champ d’action

La masse qui nous tord 

La courbure qui voile.

Seule la vérité restant inqualifiable.

 

 

 

 

 

 

  

 

 

 

Chercher, dans un vocabulaire labile et suffisamment semi-conducteur, dans la terre rare des vers, quelque chose d’assez vif pour en tenir la ligature de l’ion. 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Les sciences troussent les lettres

Les lettres pillent le peuple

Les publicistes les prostituent

Le peuple cuisine les restes

Les poètes les passent au gril

Tous les hâbleurs s’en délectent

Les locuteurs les usent

Des étrangers s’installent 

Des Lazare reviennent

Quelques collectionneurs collectionnent le rare

Ceux qui cherchent à nommer fouillent dans les racines

 

 (les mœurs, chez les mots)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Comment le langage, artefact d’artefact – 

approximation  d’une forme déjà impure, 

le percept – cette seconde main - peut-il prétendre à la justesse ?

Il y prétend.

De toute sa vanité de verbe. 

 

 

 

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Ma douce amère mon amertume

Marée basse kilométrique

Qui se fête à la Saint-Omer

Tempête en tête

Gribouille d’écume

Et de guerre lasse

La mer est manche et l’an blafard.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Printemps au charme de demi-deuil

De silène de petit jour

De tristan! de fauve ou d’agreste

La nymphe griffe son linceul

 

(dans les sept noms du papillon)

 

 

 

 

 

 

 

 

De la saison des confitures

J’ai oublié le nom du peintre

Sieste de cintres fruits griffures

Du jour le plein et le délié

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Elle tourne, elle tourne la lumière

Juste contre sa sœur la terre

Le phare est rare la robe d’ambre

Et son écharpe de pastel

L’envers des pignons d’Anvers

Et pâleurs tendres de canal

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Mon père ces quelques cieux

Ce bon sang de bonsoir

baroque 

issu de vos presqu’îles

La mer est sans partage

L’archange équestre suspend son geste nébuleux

du rêve du rayon vert au rebond blond des sables.

 

 

 

 

 

 

  

 

 

 

 

Les morts avancent en iceberg

leur lit de glace tend vers l’aval

le grand corps se disloque

le gisant d’évapore

un bouc fait pendant à son col de moujik

quelque chose s’effile

dans le blanc de chemise

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Celui-ci qui dénie

Et que l’air pince et plie

De mèche

Et roule dans l’embrun

Tabac

Ses phares de sans-filtre

Œil vert

Ciment de grise mise

Sa marine d’hiver et son menton de sel

Un rire de bourrasque disperse  sa colère

 

 

 

 

 

 

 

  

Honorons-nous du grand parler risible, du plaidoyer fantasque, des discours de César que tient le beau parleur encravaté de soie.

De l’art d’articuler des phrases de terrasse à la brassée des ormes, ou à l’ardoise du ciel. Elles trouvent d’emblée le tourbillon des lampes, la ligne des faîtières, la courbe métabolique de leur génie propre. Laissons la libre architecture se peupler de foyers flambants. Dans nos destins la foule des dieux lares, l'épique, le soliloque et l’homélie, des cent fois hérétiques qui fondent notre espèce.

 (Pour Samuel)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

L’auvergnat cantalien

à la foi normalienne

pour la petite école

marmaille paille

la saison rousse la pâle abeille

l’hiver mi-sel

le solstice des soleils grêles

qui dansent

pour enjamber le mars

(ensemble nous fûmes moins frileux)

 

 

 

 

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Précisions cadastrales 

nomenclature des bêtes

le chat seul, dernier félin des toits

là bas le fruit kaki du rouge-gorge

l’aboi

très dispersé des balcons

mésanges moineaux

saison

sans mouche

hérisson sans vipère

la vérité du ver de terre

le ramier bleu qui surveille

le merle noir qui arpente

l’effraie qui tente l’interface

à canopée de réverbères

à frontière de nuits

civiles

 

  

 

 

 

 

 

Orné de vrais oiseaux qui marchent sur le tour*

Ce toit d’église tient comme un chat

Mitré quelques corneilles qui marchent à son échine

Parasites d’ardoise

Pieux piétons d’andésite

 

 

 

 *Paul Valéry

 

 

 

 

 

 Sa voix de cèdre enguirlandé d’oiseaux

une constance de pie

du rayon de ce cercle

à l’angle de ce socle

un sol juste assez grave pour supporter son nid

 (la masse des planètes explique qu’elle jacasse)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A midi, la fourmi coupeuse de feuilles mâchonne à son substrat hors-sol de petits corps fructifères, ces spores qui nourrissent l’espèce. Tout porte à croire qu’elle, l’hyménoptère aculéate, se moque de la fauve comme de la moissonneuse.

Pour sa champignonnière, elle préfère l’habitat cultivable à l’architecture d’aiguilles de pin. On ne la voit ni à la chasse, ni à l’élevage, mais à l’arpentage, et au paysagisme par digestion des souches.

 

 

 

 

 

 

 

La gueule de loup commence sa floraison

d’une moue de deux

lèvres de velours

fardées.

C’est plus tard qu’elle apprendra à

parler la langue de l’abeille.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Son donné de surcroît extase de sous-mère où s’arrête le merle. Sa phrase d’ici reine qui sature la faîne la feuille la ramure miracle du larynx loriot virtuose vertige. Rossignol rien de tel pour  fuir la nuée des passereaux. L’oiseau bleu reste fugitif.

On sert la rose remontante.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Quelle impasse ma reine!

Le roi atteint de fenaison

Peu avant sa décollation

- Une basse intrigue partisane -

Pencha

Sa tiare parme sa perruque

Congédiant le muguet eunuque

La rose défaite courtisane

Montjoie pour la fleur de lilas !

Le haut clergé d’iris nous a confié sa peine...

 

(après la pluie)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Fausse groseille

fleur de trèfle

la tête à la lanterne

et l’ombrelle des feuilles sur le sang des framboises

plus tard

des belles de Fragonard

pivoine rose renoncule

contre les membres du concile

d’iris, la perruque du lilas, le parme des glycines.

La petite noblesse des corbeilles d’argent

rit de pensées un peu naïves

Le double jeu du jonc jaillit de la fin des jonquilles

La main d’Arsène dans le lupin.

 (Histoire de Fleur)

 

 

 

  

 

 

 

 

 

 

 

Ciel !

 

creux centre liesse chasseresse

au festin de ses trisses

antre ventre rêvé

et sa puissance à elle

l’hirondelle

criant de s’affronter d’un jet à ce zénith.

 

 

 

  

 

 

 

 

 

Devant l’extrême (l’amour de la vermine pour sa mère mouche, ses craquements d’armure bleuâtre – ses ailes irisées) à contretemps de systole, dans le méplat du rythme, sa syncope.

L’étrangeté absolue de ce qui fait monde. La délicate précarité des faits. Les causes perdues qui se retrouvent plus loin dans l’arbre du vivant.

Malgré tout, les possibles, le familier, presque même qui se rejoue à un détail d’échelle.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ici en ce jardin secret se flatte le bourdon

en faubourgeois badin à voix de basse

en basson du parterre

pour l’oreille en pétales et pistils de l’œil

un don de l’atelier Giorgione

la patte un peu fourchue du maître dans le visible

tout en buste armure velours

ombres d’acier fourrure

le lustre des

livrées obscures

faut-il encore que ces facettes

irisent le cerne de l’élytre

 

(esthétique de l’insecte, école post-raphaëlique)

 

 

 

 

 

 

 

 

Hétéroptère beau miroir

Balance semblant sécher

Le petit linge aux graminées

Ou l’espérance aux sanguisorbes

 

 

 

 

 

 

 

 

La jeunesse du crapaud

Élégance du gant

Un peu palmé

Entre lin et chanvre

La pelisse congre ou sandre

Un peu luisante

Ne  lui manque que le chapeau à claque

L’éclat sur le qui vive de qui joue la patience

 

 

 

  

 

 

 

 

 

Palpitante

Paupiette à plumes

Paupière orbiculaire

La gorge du compère-loriot

Bec d’or mais cyan dans l’ombre

Par restriction vernaculaire

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Novembre l’assiégé

en son fort tellurique

l’écureuil casqué court sur ses remparts

hermine la traîtresse

pactise avec la neige

 

 

 

 

 

 

 

Ce soir au réverbère de sa gloire

Sa très centrale flèche qui ne projette qu’elle

Glycine

Lent poids des glaces

Harde de fouets fourbus

La fonte orange de l’ampoule

Ce qui bruine rapide attige son galop.

 

 

  

 

 

 

                                                                                               Retour à Poèmes